¿ QUIÉN O QUÉ ES POESÍA ?

QUIÉN O QUÉ ES POESÍA

Y tú me preguntas... ¿ quién o qué es poesía ?.

No sabría muy bien cómo explicarlo, pues es solo un nombre y a la vez todo mi mundo.

Es esa pócima mágica que hace latir mi corazón ,el remedio a mis malos momentos y también con quien celebro los buenos.

Es esa luz cálida en días grises , la flor que huele pero no empalaga, el ocaso acariciando mis ojos y que con sus tonos rojos promete volver a besarme  mañana.

Es melancolía , amor , dolor ,alegría y tristeza ,sensaciones que se adueñan de mi, y que  roban de mi boca un te quiero sin que pueda evitarlo.

Solo con su mágica presencia, transforma el invierno en fresca primavera , ella lo es todo y yo...yo  solo lo que ella quiera.

En fin tengo mil comparaciones vertidas en mi tintero, que bien podrían decir , quién o qué es,  cuanto necesito de ella o hasta qué punto la amo,   pero espero que estas, sean suficientes y quede sin interrogante tu pregunta.

Si no fue clara mi respuesta y aun te queda la duda, entonces te diré amor ,que poesía no es qué o quién , poesía ... eres tú.

Ramón Bonachí ... Tarragona

EN UN JARDÍN DE BELLAS FLORES

EN UN JARDIN DE BELLAS FLORES

Sonetos heroicos (cuento)

EN UN JARDÍN DE BELLAS FLORES

CUENTO A BASE DE SONETOS HEROICOS

Esbelta  y con afán dijo la rosa

luciendo ante las flores su talante:

-mirad que bien vestida y elegante,-

-de todas sé que soy la más hermosa,-

-Te crees la princesa más famosa,-

soltó la margarita con desplante,

-yo soy la favorita del amante

pues lleno con mis dudas cualquier cosa.-

Mostraban bellas hojas con salero

buscando ser las reinas del lugar,

sin miedo a terminar en un florero.

Estaban discutiendo sin parar

dejando su clamor al jardinero

que sabio, no las quiso molestar.

Entró en conversación el girasol,

-vosotras infelices no sois nada-

-yo lleno de color a la alborada

abriéndole mis pétalos al sol-

¡Cretinas con aromas de formol!

gritaba un elegante clavel rojo,

-yo luzco en un ojal y no me mojo,-

-inspiro y además... Soy español.-

Las flores capitanas del motín

de aquel tosco crisol de mil rencores

minaron con sus celos el jardín.

Heridas y cargadas en dolores

estaban decididas a dar fin

a tantos chismorreos y rumores.

Entró Dios en aquella discusión,

¡Ingratas, vanidosas... A callar!

-Creé el cielo y la tierra y creé el mar-

- también creé las flores de ilusión.-

-Ahora acatareis mi decisión.-

-Podréis por los caminos asomar

sacando la corola sin hablar.-

Así castigo vuestra desunión.

Ocurre que si vas con arrogancia

evitas el amor de los demás,

cayendo sin remedio en la ignorancia.

Las flores del edén no hablaron más,

ahora dan al mundo su fragancia,

son bellas y adorables además.

LAS CUATRO ESTACIONES (HAIKUS ENCADENADOS)

 PRIMAVERA

 VERANO

OTOÑO

 INVIERNO

LAS CUATRO ESTACIONES ( HAIKUS )

PRIMAVERA

En primavera

se despierta la flor,

perfume y vida.

Pasan los años

se mira el arcoíris

se va deprisa.

Se pierde pronto

una tal mocedad

aún me pregunto.

VERANO

Llega el verano.

abrazos frente al mar

con mil proyectos.

calor que ahoga,

aumenta la cosecha

y los problemas.

Tiempo muy cálido

con riesgo de tormenta,

buscar cobijo.

OTOÑO

Este sendero 

ya nadie lo transita, 

solo el otoño.

Anda la vida 

vistiéndose con hojas

de color ocre.

Un nuevo aroma,

otoño tiene olor

a leña seca.

INVIERNO

Tras el otoño

el final de estación

el crudo invierno.

Contra ese frió

el calor de los nuevos,

gritan los nietos.

La voz se pierde

en un mundo cansado,

se volvió viejo.

La vida pasa,

por las cuatro estaciones

traza caminos.

Ramón Bonachí & Lourdes fernandes

UN HOMBRE Y UNA MUJER

 FOTO MONTAJE

 FOTO MONTAJE

 FOTO MONTAJE

UN HOMBRE Y UNA MUJER

Ausentes de reglas y condiciones,
dos cuerpos buscan complicidad,
como dos improvisados fisgones
las almohadas prometen amistad.

De entre los dedos, nacen caricias,
y con un ritual mágico, las bocas
buscan dos lenguas, frenéticas y locas ,
ansiosas por descubrir mil delicias.

La estrategia, actúa de forma voraz,
Las palabras llevan dinamita,
entre gemidos, un te quiero que se excita
cuando los pudores pierden su disfraz.

Tragados por un remolino de sensaciones
se pierden en el, los avatares del tiempo,
Las sabanas son comparsas del tempo,
Y del ritmo de un alud de pasiones.

Nadie es dueño del caos improvisado,
no importa si es hoy o fue ayer,
cuando Eros se acueste cansado,
solo quedaran un hombre y una mujer.