Seguidores

Vistas de página en total

miércoles, 15 de junio de 2022

Soneto: El nacimiento de Venus

Imagen de internet
.
Venus
.
Despierta la pasión; en ti rebosa.
El encanto tan celebre se hace
a base de deseos, luego nace
el nombre de la más preciada diosa.
.
La imagen... de locura, primorosa,
irrumpe como espuma, luego yace
desnuda, como perla que renace
con la virtud de ser la más hermosa.
.
¡Qué temblor!, de mi verbo en tu mirada;
el nácar de este cuerpo tan perfecto
me deja sin palabras, descoloca.
.
Sabiéndote de sobras observada
no encuentro ni el más mínimo defecto
de los pies hasta el cáliz de tu boca.

Poesía en catalá : Al mig d´un oceà




Al mig d’un oceà

.
Al mig d'un oceà tot és borrós
la distància, a vegades infinita,
és la raó que m'agafa i que em limita,
tot es veu molt més negre, més tortuós.
.
La boira és un maltracte silenciós,
que ve i va ,i que calla i també excita,
fins i tot la meva barca necessita
l'estela d'un trajecte blau verdós.
.
Hi ha llums que avui semblen molt distants,
porten una ansietat que m'embogeix,
fins i tot, ja no sento el seu caliu.
.
Se obriran sense dubte interrogants,
de tota una distància que enfosqueix
qualsevol part de l´ànima que viu.

Soneto : A una ventana

A una ventana (Alegoría)
.
Con bellas acuarelas "adornada",
de tímidos encajes "la figura",
sale el sol y se acuesta en su mirada;
cuando más silenciosa, más segura.
.
De pasadas y nuevas experiencias
llena sus interiores más secretos,
los días, las costumbres y apariencias
se quedan en sus labios como objetos.
.
¡Oh!, cuánta historia muda intermitente
su vientre impermeable ha soportado,
besos de un viento frío impertinente
o abrazos de calor inesperado.
.
Su abanico proteje del curioso,
abre y cierra, despierta o da reposo..
.
Fotografía y poema : Ramón Bonachí.

Relato: Mary



Mary, fue mi gran amor, no me acuerdo quien nos presentó, pero a partir de aquel instante nos hicimos inseparables.
Devorábamos juntos las horas del día, y por la noches al despedirnos, deseábamos que amaneciera pronto para volver a estar juntos de nuevo.
Éramos dos jóvenes enamorados, llenos de felicidad completa, hasta que una tarde todo cambió, ( todavía me pregunto, qué pudo suceder)
Dicen, que la vieron salir de casa contenta, con su melena al viento y dirigiéndose al lago , todos pensaban que estaba bañándose conmigo, pero yo, aquella tarde no pude ir, no me enteré de lo que había hasta que llego la policía y me detuvo.
Juré a la policial que Mary estaba viva la última vez que la vi, pero no sirvió de nada, me culparon de su muerte y me condenaron.
Aquella maldita tarde alguien nos separó y hoy mientras esconde su delito, yo maldigo cada momento de su vida
Mary se fue y yo sigo aquí, encerrado en una celda por algo que no hice, el único delito que cometí, fue amarla, pero ella no murió de amor, Mary apareció ahogada en el lago donde solíamos bañarnos por unas manos que no fueron las mías.
Sinceramente los años de condena no me duelen, lo que verdaderamente me duele, es tener que vivir solo de sus recuerdos.
Mary me espera con los brazos dormidos y a la sombra de un ciprés que le hace compañía, cuando salga de aquí, la iré a ver y le llevare un ramo de margaritas ( sus flores favoritas) y le diré que a pesar de mi inocencia valió la pena perder mi libertad, por un poco de ese amor que pude disfrutar junto a ella.

Sextina : El hereje

 


Hereje (Sextina)
.
Católico, apostólico y romano,
así muestra sus cartas el hereje,
el mismo que promete ser sincero
pero nunca lo ha sido por desgracia;
por tal firme razón y con orgullo
siempre pide lo nunca merecido.
.
El grado de farsante… es merecido,
se lía cual las patas de un romano,
se pierde en la presencia y el orgullo
y luego la verdad se vuelve hereje;
quizá no fuera tanta la desgracia
si fuera un individuo más sincero.
.
Pero al negarse el don de lo sincero
tampoco se haya un trato merecido,
que pena, que impotencia, que desgracia,
tener siempre en la boca al buen romano
y en la nuca la cara del hereje
escondiendo parece ser su orgullo.
.
No todo es por cuestión de ego o orgullo,
ni sienta por igual ,falso o sincero,
que importa discrepar como un hereje
si cada cual se siente merecido
de un buen trato por ser o no ,romano .
Todo tiene su gracia y su desgracia.
.
Que rápido se busca en la desgracia
algún que otro culpable, por orgullo
no importa si la culpa es del romano
o del que pone cara de sincero,
quizá tenga su justo merecido
por confesar que solo es un hereje.
.
Y que me ha de importar a mi el hereje,
y si este se consume en su desgracia,
siempre hay un intermedio merecido;
yo creo que más malo es el orgullo
o fingir ante Dios con ser sincero
y luego no ser nada, ni romano.
.
Quizá el romano quiera a ser hereje,
sincero no lo creo por desgracia;
ni el orgullo en su punto, es merecido.
.
Fotografía y poema : Ramón Bonachí.

Soneto: Bailando pegados





39 años bailando pegados.

Tres cosas tienes, tres y te las digo;
tres prendas que disfruto con pasión:
una es dulce , y hay dos que blandas son;
las tienes más arriba del ombligo.
.
No pienses mal y ahórrame el castigo;
pones, querida mía, tal presión
que opinar de tus prendas, corazón,
me llevan al suspense, me atosigo.
.
Tus ojos, y perdona no me rinda,
son las dos prendas blandas, son preciosas;
¡lo ves!, pensabas mal sin fundamento.
.
Y tu boca de miel, preciada guinda,
es la tercera parte de esas cosas ;
la más dulce y sabrosa, no te miento.
.
Fotografía y poema : Ramón Bonachi.
.
Retórica , SINONIMIA. Cosas, prendas.

Zejel: Pan con vino y azucar


Pan con vino y azucar (Zejel a la infancia)
.
La melancolía crece
cuando el pasado aparece
revestido de inocencia,
con la juvenil presencia
de un ayer sin experiencia.
Bajo un cielo que enrojece
la melancolía crece
cuando el pasado aparece.
Las mañanas en la escuela
con los rezos A capela,
sin gritar y con cautela.
Mientras el niño envejece
la melancolía crece
cuando el pasado aparece.
Los juegos, el pan con vino,
el saltar y hacer el pino
vuelven como un torbellino
que resopla y que entristece.
La melancolía crece
cuando el pasado aparece.
.
Fotografía :Jose Ramón Domenech con jose maria bonachí.
Poema: Ramón Bonachí.