Soneto de Noviembre
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Se bate con el viento
una rama, herida por la helada,
en medio de lo absurdo y de la nada
que la abraza y decide gozar de su momento.
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En el cielo, una sombra grisácea toma asiento,
se nutre de una luz tibia y cansada;
a cada tarde fría o desolada
el frío va en aumento.
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Nadie podrá olvidarse, si es querido,
mas nada crecerá por mucho que se siembre,
pues el vigor en tierra está dormido.
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Espero que la noche mis ecos no desmiembre
y se acerquen al fuego consentido ,
mientras de cerca pasan las fauces de noviembre.
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Fotografía y poema : Ramón Bonachí.
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