Flechas
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Son algo más que un poco de ternura
y mucho más que una palabra al viento;
a veces las culpables del tormento
y en otras paz y gloria, por ventura.
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Cavan sin más tu propia sepultura
si no hay opciones para estar contento;
vuelan libres, incluso en pensamiento,
pero pueden perderse en la locura.
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Hay una punta plácida que embarga,
también hay otra punta que consterna;
una suele ser dulce, la otra amarga.
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¡Oh!, instante dividido que se alterna,
cualquier flecha me vale, corta o larga,
cualquier fecha que quiera ser eterna.
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Fotografía y poema : Ramón bonachí.
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