En un rincón
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Yo vivo en un rincón
con paredes y techo improvisado
me falta la emoción
singular, del que vive acomplejado.
Mi vida es un pellejo
que se agrieta por causa de una herida,
y sangra sin remedio y sin medida
aumentando el dolor cada mañana.
Fumo y bebo, seguro por el vicio
inato del feroz aburrimiento.
Mi casa de cartón no tiene espacio
para poner en ella una ventana
el calor nunca llega hasta mis pies,
se quedan a la entrada del hospicio
buscando bajo el cielo su acomodo
Hay sotanas y trajes con corbatas
que me ponen el cuerpo del revés
los veo que caminan como ratas
ignorando el perfil que represento
se alejaran despacio
para luego culparme a mi de todo
Mi casa de cartón está en la acera
no hay jardín porque nunca hay primavera.
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